Mit mesmerisierender Mühelosigkeit verwebt Laura Poitras‘ (Terror Contagion) intimes Porträt der Künstlerin und Aktivistin Nan Goldin (Wojnarowicz: Fuck you faggot fucker) seine weitreichenden Themen, von denen jedes allein einen Dokumentarfilm füllen könnte, zu einer symbiotischen Studie voll Schönheit und Schmerz. Letzter durchdringt das in struktureller Spiegelung der Foto-Ausstellungen der prominenten Protagonistin in chronologische Kapitel unterteilte Schaffensbild so allgegenwärtig und absolut, dass die Kombination der vermeintlich separaten Schwerpunkte nahezu zwingend erscheint. Beider Verbindung geht tiefer als Goldins jahrelanger Kampf gegen die Sackler-Familie.

Deren Namen platzierten strategische Spenden weltweit in den renommiertesten Museen als sichtbares Symbol kapitalistischen Kunstsinns. Eine Pharma-Philanthropie-Performance, errichtet auf dem Massengrab einer halben Millionen Menschen, verstorben an den rezeptpflichtigen Schmerzmitteln, mit denen Sackler-Tochter Purdue im Wissen um die Risiken den Markt flutete. Codein, Fentanyl, Hydromorphon. Und Oxycodon, von dem Goldin selbst abhängig war. Profund, präzise und seltsam poetisch berichtet ihr Off-Kommentar Poitras zu biografischen Bildern von Sucht, sozialen Stigmata, Schmerz und ihrer Schwester.

Sie spukt in Familienfotos und Krankenakten durch diese beklemmende Biografie, die momentweise ihre scheint. Ihre jüngere Schwester analysiert knapp und konkret die der Opioid-Epidemie beklemmend verwandte Form medizinischer Gewalt, die Barbara Holly Goldin in den Tod trieb, wie die erstickenden Enge der Vorstadt und psychologische Gewalt des Elternhauses. Dem entfloh ihre jüngere Schwester in die queere Subkultur ihre faszinierenden Fotografien, die unterstreichen, dass der einzig authentische Blick niemals von außen kommt, sondern von innen heraus.