Manchmal, hin und wieder, trifft man auf einen Film, der sich nicht einfach festlegen lässt. Ramon Zürcher hat mit Das merkwürdige Kätzchen so einen Film inszeniert. Er erzählt, im Stile der vom frühen Thomas Arslan gelehrten Berliner Schule (Der schöne Tag), den Tag einer Familie, die in einer Berliner Wohnung zusammenfindet. Doch bis am Abend alle Familienmitglieder an der Türschwelle auftauchen, geschieht eigentlich nichts. Nichts, was sich jetzt hier wiedergeben ließe. Eine Waschmaschine wird repariert, die Haustiere werden beobachtet und ignoriert, die Geschwister piesacken sich gegenseitig. Clara spinnt, die Katze spinnt, Simon schläft. Das mag abschreckend klingen, es ist aber ein seltsam magischer Cocktail, der einen nicht allzu schnell wieder loslässt.

Denn da ist Clara, die jüngste Tochter, die immer zu schreien beginnt, wenn die Kaffeemaschine rödelt. Mit fröhlich blitzenden Augen und einem weit aufgerissenen Mund, als würde sie schallend lachen. Aber sie kreischt. Wie ein Blitz durchzieht ihre Stimme die Wohnung. Vielleicht schreit sie nicht, weil die Kaffeemaschine rödelt. Vielleicht rödelt die Kaffeemaschine, weil Clara schreit. Denn die Mutter (toll: Jenny Schily, Schlafkrankheit) hat heute keinen Nerv für so ein Chaos übrig. Und das macht sie zur interessantesten Figur; Ramon Zürcher zeigt sie anders als die anderen Charaktere. Er filmt sie oftmals von hinten. Ihren Kopf, der Zopf, der den Nacken hinunterführt und zusammen mit den Schultern zwei Linien zeichnet. Kein Dreckeck, zwei Linien. Eine Horizontale und eine mittig angesetzte Vertikale. Das ist dermaßen kalt und unpersönlich gestaltet, weil geometrisch und rational, dass die Mutter eher wie eine Figur aus einem Horrorfilm kadriert wird, als eine Person der Fürsorge und Liebe.

Dies spiegelt sich auch in ihren Taten wider. Sie ist eine Figur der befremdlichen Gesten und angedeuteten Gewalt. Eine Figur, die kurz davor ist, ihrer Katze das Genick zu brechen, die ihrer Tochter nichts überreicht, sondern sie damit abwirft. Die kurz im Kino eventuell darüber nachgedacht haben könnte, fremdzugehen. Die sich lieber einen Smoothie mixt, als ihrem Kind zuzuhören. Dieser immer wieder aufblitzende Sadismus der Mutter gegenüber den Kindern und ihrem Umfeld findet sich in Kleinigkeiten. Natürlich, schließlich ist diese Wohnung viel zu klein für diese Anzahl an Menschen, die hier herumwuseln. Alle Unzufriedenheit mit dem Leben wird auf 60qm gezwängt. Und viel Energie auf engstem Raum muss sich irgendwann schlagartig ausbreiten. Und wenn man nicht nach oben schlagen kann, muss man nach unten austreten. Zum Beispiel auf das Genick der Katze. Vielleicht streut Ramon Zürcher deshalb immer wieder kleine Szenen ein, die nicht in der Wohnung spielen. Wenn manche Figuren von Erinnerungen erzählen. Sie erzählen dann immer von Dritten, deren Verhalten für sie ein Mysterium ist. Aber eines, das sie deutlicher vor Augen haben, als jenes ihrer eigenen Familienmitglieder.