Wir leben im Jahr 2026 in einer Welt, in der Bilder kaum noch etwas Besonderes sind. Das Smartphone steckt griffbereit in der Hosentasche, jeder Augenblick lässt sich konservieren, teilen und innerhalb weniger Sekunden einer potenziell weltweiten Öffentlichkeit präsentieren. Instagram, TikTok und Co. haben Fotografie demokratisiert und gleichzeitig inflationär gemacht. Wir fotografieren unser Essen, den Sonnenuntergang, Konzerte, Freunde, Reisen und uns selbst. Wir wischen durch Hunderte Aufnahmen, ohne bei einer einzigen länger als ein paar Sekunden zu verweilen. Noch nie wurden vermutlich so viele Bilder produziert – und selten stellte sich die Frage nach ihrem tatsächlichen Wert so dringlich.

Genau in dieser Gegenwart erscheint Reiner Holzemers Leica – Ein Jahrhundert in Bildern beinahe wie ein Gegenentwurf. Seine 92-minütige Dokumentation blickt auf hundert Jahre Fotografie zurück und erzählt dabei von jener Kamera, deren kompakte Bauweise das Fotografieren grundlegend veränderte. Vor allem aber erzählt Holzemer von den Menschen, die eine Kamera nicht einfach auf etwas richten, sondern mit ihr etwas suchen. Einen Moment. Einen Ausdruck. Eine Wahrheit. Vielleicht manchmal auch nur dieses schwer zu beschreibende Gefühl, dass genau jetzt ein Bild entstehen könnte, das bleiben wird. Dabei verfällt Holzemer glücklicherweise nicht dem naheliegenden Reflex, aus seinem Film eine ausgedehnte Technikstunde zu machen. Objektive, Brennweiten und Kameragehäuse stehen nicht im Mittelpunkt. Die eigentliche Technikgeschichte wird vielmehr über ihre Konsequenzen erzählt. Die Kleinbildkamera machte Fotografie beweglicher, spontaner und unmittelbarer. Plötzlich konnte eine Kamera selbstverständlich mitgenommen werden, Fotograf:innen konnten näher an Menschen und Ereignisse heranrücken und auf Situationen reagieren, anstatt diese erst für eine Aufnahme arrangieren zu müssen. Aus dem technischen Fortschritt entstand damit etwas viel Größeres: eine neue Art, die Welt festzuhalten.

Holzemer rückt dabei vor allem Menschen in den Fokus, die diese Möglichkeit bis heute mit Leben füllen. Sebastião Salgado, Steve MacCurry, Jane Evelyn Atwood, Ralph Gibson oder Alex Webb sprechen über ihre Arbeit, während andere unmittelbar bei ihrer Entstehung begleitet werden. JR fotografiert für sein monumentales Projekt Menschen in Neapel, Greg Williams bewegt sich mit seiner Kamera durch die Filmfestspiele von Venedig und Ragnar Axelsson dokumentiert die Veränderungen der isländischen Landschaft. Joel Meyerowitz wiederum ist am Londoner Oxford Circus unterwegs. So unterschiedlich ihre Motive und Arbeitsweisen ausfallen, verbindet sie doch die Bereitschaft, hinauszugehen, zu beobachten und auf einen Moment zu warten, der sich nicht beliebig reproduzieren lässt.

Gerade dadurch entwickelt Leica – Ein Jahrhundert in Bildern seine große Stärke. Holzemer interessiert sich nicht nur für das fertige Foto, sondern für den Menschen dahinter. Was sieht jemand, das andere übersehen? Warum wird ausgerechnet in diesem Augenblick der Auslöser gedrückt? Wann verwandelt sich eine dokumentarische Aufnahme in Kunst? Und wie viel Persönlichkeit steckt letztlich in einem Bild, das auf den ersten Blick lediglich die Wirklichkeit abbildet? Diese Fragen wirken 2026 beinahe dringlicher als die eigentliche historische Rückschau. Denn während die technische Entwicklung das Fotografieren immer einfacher gemacht hat, ist ein gutes Foto dadurch keineswegs selbstverständlicher geworden. Milliarden Menschen tragen heute permanent eine leistungsfähige Kamera bei sich. Belichtung wird automatisch korrigiert, Motive werden erkannt, Bilder optimiert und innerhalb von Sekunden veröffentlicht. Doch zwischen der technischen Möglichkeit, ein Foto aufzunehmen, und der Fähigkeit, wirklich etwas zu sehen, liegt weiterhin ein gewaltiger Unterschied.

Genau hier findet Holzemer das Herz seiner Dokumentation.

Jane Evelyn Atwood bringt es wunderbar auf den Punkt: „Ein gutes Foto bewegt Dich. Wenn es Dich umhaut, ist es ein großartiges Foto.“

Ein denkbar einfacher Satz, hinter dem letztlich eine ganze Kunstform steckt. Ein Foto muss nicht technisch perfekt sein. Es muss nicht makellos ausgeleuchtet oder bis ins letzte Detail komponiert wirken. Es muss etwas auslösen. Vielleicht Bewunderung, vielleicht Freude, vielleicht Unbehagen. Im besten Fall zwingt es dazu, länger hinzusehen. Und ausgerechnet dieses Hinsehen ist in unserer digitalen Gegenwart zu einem knappen Gut geworden. Bilder konkurrieren nicht mehr nur miteinander, sondern mit einer endlosen Flut weiterer Bilder. Der nächste Eindruck wartet bereits eine Fingerbewegung entfernt. Dazu kommt eine Zeit, in der Manipulation und künstlich erzeugte Bildwelten die Grenze zwischen Dokumentation und Konstruktion zunehmend verwischen. Holzemers Film behandelt diese Entwicklung nicht als eigenes Thema, doch sie schwingt unweigerlich mit. Denn je leichter Bilder produziert, verändert und verbreitet werden können, desto wichtiger wird die Frage nach dem Menschen, der hinter ihnen steht.

Besonders deutlich wird das dort, wo Fotografie nicht Kunstobjekt oder Erinnerung, sondern Zeugnis ist. Dominic Nahr arbeitet an der Front in der Ukraine, während der italienische Kriegsfotograf Gabriele Micalizzi von einem Angriff im Jahr 2019 berichtet, bei dem er schwer verletzt wurde und seine vor dem Körper getragene Leica einen Teil des Treffers abfing. In solchen Momenten verliert die Kamera jeden romantischen Nimbus. Sie wird zum Werkzeug eines Menschen, der sich bewusst dorthin begibt, wo andere nicht sein können oder wollen, damit Bilder entstehen, die von diesen Orten erzählen. Auch Ragnar Axelssons Arbeit an den sich verändernden Landschaften Islands und Grönlands besitzt diese dokumentarische Kraft. Seine Bilder konservieren nicht einfach schöne oder erschreckende Motive, sondern Zeit. Was heute fotografiert wird, kann morgen bereits verschwunden sein. Fotografie wird dadurch zum Gedächtnis – persönlich, gesellschaftlich und manchmal historisch. Besondere emotionale Schwere erhält zudem die Begegnung mit Sebastião Salgado. Holzemer konnte den brasilianischen Fotografen noch ausführlich zu seiner Arbeit und seinem Verständnis von Fotografie befragen, bevor Salgado 2025 verstarb. Dadurch besitzen diese Passagen rückblickend etwas Vermächtnishaftes. Hier wird spürbar, dass hinter den Bildern, die Jahrzehnte überdauern, immer Menschen stehen, deren eigene Lebenszeit begrenzt ist. Die Fotografie bleibt.

Vielleicht liegt darin auch die schönste Verbindung zwischen der hundertjährigen Geschichte, die Holzemer erzählt, und unserer Gegenwart. Die ursprüngliche Revolution der Leica bestand schließlich nicht einfach darin, eine kleinere Kamera zu bauen. Entscheidend war die Freiheit, die daraus entstand. Fotografie wurde mobil. Die Kamera konnte mitgenommen werden, hinein ins Leben, auf die Straße, zu Menschen und Ereignissen. Hundert Jahre später ist diese Entwicklung an einem Punkt angekommen, den sich damals kaum jemand hätte vorstellen können: Nahezu jeder Mensch trägt permanent eine Kamera bei sich.

Die technische Hürde ist beinahe verschwunden. Die Kunst des Sehens nicht.

Genau deshalb funktioniert Leica – Ein Jahrhundert in Bildern weit über die Geschichte einer Kameramarke hinaus. Sicherlich besitzt Holzemers Film eine unverkennbare Verehrung für Leica und den Mythos, der die Marke umgibt. Wer eine kritische Auseinandersetzung mit dem Unternehmen erwartet, ist hier an der falschen Adresse. Doch das ist auch kaum das Anliegen dieser Dokumentation. Leica bildet den Ausgangspunkt für eine Liebeserklärung an die Fotografie und an jene Menschen, die ihr Leben damit verbringen, genauer hinzusehen als andere.

Holzemer gelingt dabei etwas ausgesprochen Schönes: Nach 92 Minuten entsteht weniger der Wunsch, eine bestimmte Kamera zu besitzen, als selbst wieder bewusster zu fotografieren. Vielleicht das Smartphone einmal nicht reflexartig herauszuholen. Vielleicht nicht zwanzig nahezu identische Aufnahmen zu produzieren. Vielleicht vor dem Auslösen kurz zu überlegen, was an diesem Moment eigentlich bewahrenswert ist. Denn Leica – Ein Jahrhundert in Bildern handelt letztlich nicht von hundert Jahren Kameratechnik, sondern von hundert Jahren menschlichen Sehens. Von Erinnerung und Vergänglichkeit, von Kunst und Dokumentation, von Mut, Neugier und der besonderen Fähigkeit kreativer Menschen, innerhalb einer chaotischen Welt einen einzigen Ausschnitt zu finden, der etwas über das große Ganze erzählen kann.

In einer Zeit, in der wir täglich mit Bildern bombardiert werden, erinnert dieser ungemein sehenswerte Dokumentarfilm deshalb an etwas sehr Einfaches: Ein Bild bekommt seinen Wert nicht dadurch, dass es aufgenommen wird. Sondern dadurch, dass jemand darin etwas sieht.