„Gehen wir ins Kino und träumen ein wenig!“ Wenn sogar der Titelcharakter einlädt, die herbe Realität seiner Biografie zu vergessen und sich braver Unterhaltung hinzugeben, kann daran nichts Schlechtes sein. Leider spricht diese Worte nicht Django Reinhardt, sondern bloß Schauspieler Reda Kateb, der nichts von der enigmatischen Aura des legendären Jazzmusikers einfängt. Visuelle Akkuratesse ist nicht alles in einer Inszenierung, auch psychologische Authentizität zählt. Das muss Debütregisseur Etienne Comar erst lernen. Sein Protagonist, dessen Person und Talent über die Jahrzehnte fast mythologische Züge angenommen haben, ist das hohle Zentrum eines orientierungslosen Films.

Der berühmte Namen im Titel dient nur als Publikumsköder einer biografischen Episoden. Deren Konturlosigkeit steht in bizarrem Kontrast zur Prägnanz der Persönlichkeiten, von denen sie zu erzählen vorgibt. Tatsächlich ist Comar an Nebenhandlungen interessierter als an denen Reinhardts. Der kommt mit seiner Sippe an der Schweizer Grenze nicht weiter, so wie der Plot nicht von der Stelle kommt. Django redet selten wie sein Western-Namensvetter und bleibt distanziert, als ließen ihn das Drama um ihn herum kalt. In den gediegenen Kulissen geht es ohnehin nicht um ihn, sondern, um Nazis, Eifersucht und Intrigen. 

Django hat eine Liaison mit der kühlen Louise (Cécile de France), obwohl er mit seiner temperamentvollen Naguine (Beata Palya) ein Kind erwartet. Zwei Geliebte wie Tag und Nacht - welcher Mann könnte sich da entscheiden? Zum Glück muss er das nicht, denn sie sind unerschütterliche Unterstützerinnen wie seine resolute Mutter Negros (grandios: Bim Bam Merstein). Weil sie seine Musik lieben oder ihn? Das erschließt sich nie. Dafür werden groteske Vorurteile über die enthemmende Wirkung des als „Negermusik“ verfemten Blues, der uniformhörige Faschisten in Swinger verwandeln, indirekt bestätigt. Und der Helden? Hat die lachhaftesten moralischen Motive, um nicht zum Nazi-Entertainer herabzusinken: „Sie haben meinen Affen getötet!“